Fascination chaulée

HODIE

Au son des cloches.


C'est simple, on trempe un doigt dans la gouache bleue, on le fait glisser sur les mots à peine tracés dans l'encre noire, et du mélange de l'encre et de la couleur monte, marée, algues qui remuent dans l'eau trouble, ce qui n'est plus le signe, n'est plus l'image – nos deux passions, nos deux leurres. On a ouvert les yeux, on avance, dans la lumière de l'aube.

Mais je m'éveille. Devant moi sur le mur aux couleurs superposées qui s'écaillent, il y a cette forme qui fut gravée dans leur profondeur, avec un clou, jusqu'au plâtre. Est-ce l'évocation d'un agneau qu'un dieu porte sur ses épaules ? Est-ce une figure obscène ? En fait l'entaille va si avant dans la nuit du plâtre que c'est son rebord désert qui compte seul, déchirure qu'il est de toute quête d'image, dissipation de tout signe.

(Yves Bonnefoy, La Vie errante)