À la recherche du tain perdu

Au fond du tonneau

2008-06-28T13:59:00.000+02:00

.
En quête de lanterne

Qu'il vive !

Ce pays n'est qu'un vœu de l'esprit, un contre sépulcre.

Dans mon pays, les tendres preuves du printemps et les oiseaux mal habillés sont préférés aux buts lointains.
La vérité attend l'aurore à côté d'une bougie. Le verre de fenêtre est négligé. Qu'importe à l'attentif.
Dans mon pays, on ne questionne pas un homme ému.
Il n'y a pas d'ombre maligne sur la barque chavirée.
Bonjour à peine, est inconnu dans mon pays.
On n'emprunte que ce qui peut se rendre augmenté.
Il y a des feuilles, beaucoup de feuilles sur les arbres de mon pays.
Les branches sont libres de n'avoir pas de fruits.
On ne croit pas à la bonne foi du vainqueur.
Dans mon pays, on remercie.

(René Char, Les Matinaux)
.

Pour de nouvelles aventures

2008-06-27T11:12:00.001+02:00

.
Parti le cyprès, restauré l'hexagone...

xxi

La vague roule et s'effondre,
Se reploie et remonte et s'éploie :
— Son culte étreint le monde
D'un océan de joies.

La vague se dresse et s'écroule,
S'assemble et brandit sa clarté:
— Elle donne une âme à la foule
Et la pare de sa beauté.

La vague surgit et nous porte,
Nous qui chantions sous nos treilles,
Assis devant notre porte
À compter nos jours pareils ;

Nous qui chantions en poètes,
L'un pour l'autre, nos mêmes soucis,
Savons-nous si nos âmes sont prêtes
Pour les lendemains que voici ?

xxii

N'importe ? pensée, Alerte !
L'écho de nos pas nous approuve ;
Marchons vers la vaste mer verte
Sur la route qui s'ouvre.

Je t'interpelle dans l'ombre,
Ou me tais pour entendre ta voix
— Le ciel s'est fait bas et sombre
Et pèse comme la voûte des bois

— Alerte, vers ailleurs ! ma pensée ;
Vers demain et sa rive ignorée :
Une chanson de route cadencée
Vibre au loin, comme un vol essoré...

(Francis Vielé-Griffin, La Partenza)
.

Réchauffement

2008-06-26T10:48:00.002+02:00

.
Orages impassibles, fleuves indésirés...

Pour expliquer le fleuve avec l'eau autre chose, pas autre chose que l'immense pente irrésistible !
Et pas autre chose pour carte et pour idée que tout de suite ! et cette dévoration sur-le-champ de l'immédiat et du possible !
Pas d'autre programme que l'horizon et la mer prodigieusement là-bas !
Et cette complicité du relief avec le désir et avec le poids !
Pas d'autre violence que la douceur, et patience que continuité, et outil que l'intelligence, et pas d'autre liberté
Que ce rendez-vous en avant de moi sans cesse avec l'ordre et la nécessité !
Et pas ce pied qui succède au pied, mais une masse qui s'accroît et qui s'appesantit et qui marche,
Un continent tout entier avec moi, la terre prise de pensée qui s'ébranle et qui s'est mise en marche !
Sur tous les points de son bassin qui est le monde et par toutes les fibres de son aire
Le fleuve pour le rencontrer a provoqué toutes sortes de sources nécessaires,
Soit le torrent sous les rocs à grand bruit, soit ce fil du haut des monts virginal qui brille à travers l'ombre sainte,
Soit le profond marais odorant d'où une liqueur trouble suinte,
L'idée essentielle à perte de vue enrichie par la contradiction et l'accident
Et l'artère en son cours magistral insoucieuse des fantaisies de l'affluent.
Il fait marcher à l'infini les moulins, et les cités l'une à l'autre par lui se deviennent intéressantes et explicables.
Il traîne avec puissance derrière lui tout un monde illusoire et navigable.
Et la dernière barre, aussi bien que la première et toutes les autres à la suite, il n'y a pas à douter
Que, volonté de toute la terre en marche derrière lui, il n'arrive à la surmonter.
[...]

(Paul Claudel, Pages de prose)
.

Ligne de départ

2008-06-25T20:29:00.000+02:00

.
Tourner le dos aux fenêtres

Je retrouverais le secret des grandes communications et des grandes combustions. Je dirais orage. Je dirais fleuve. Je dirais tornade. Je dirais feuille. Je dirais arbre. Je serais mouillé de toutes les pluies, humecté de toutes les rosées. Je roulerais comme du sang frénétique sur le courant lent de l’oeil des mots en chevaux fous en enfants frais en caillots en couvre-feu en vestiges de temple en pierres précieuses assez loin pour décourager les mineurs. Qui ne me comprendrait pas ne comprendrait pas davantage le rugissement du tigre.

(Aimé Césaire, Cahier d'un retour au pays natal)
.

Réserves

2008-06-24T18:01:00.000+02:00

Sous le matelas, plus grand chose

Le jour ne revient pas, dites-vous, mais

seulement sa blessure, le sang

que laisse le soleil quand il s'effondre

au loin

tous les corps oubliés

veulent savoir si quelque chose existe

sous le sol, qui les rassemble, une parcelle

de substance ou rien

que l'ombre, immobile comme

un caillou

peut-être que l'espoir

n'est qu'une entaille dans la chair

une étincelle sans futur

dans la mémoire

ne dites pas, quand vous partez, que c'est

le jour qui meurt.

(Claude Esteban, Anthologie À poèmes ouverts)

2008-06-23T22:08:00.001+02:00

Soudain la roue s'est débloquée
a progressé d'un cran
confiance, insouciance
les livres se sont ouverts
en ligne directe

les livres
seulement les
pour le moment.

Saison des lucioles

2008-06-22T17:51:00.000+02:00

.
Ça fait deux mois !

La trace de l'escargot
sur un dais de rhubarbe
la loupe de la rosée
au coeur du parasol de la capucine

Sur le bord d'un verre à pied
la marque des lèvres
et la même teinte sur une cigarette abandonnée
d'où s'élève un filet qui tremble

(Michel Butor, À la frontière)
.

Aux ancêtres inconnus

2008-06-21T17:34:00.001+02:00

.
De la rivière à l'aven

Parfois je te savais la terre, je buvais
Sur tes lèvres l’angoisse des fontaines
Quand elle sourd des pierres chaudes, et l’été
Dominait haut la pierre heureuse et le buveur.

Parfois je te disais de myrte et nous brûlions
L’arbre de tous tes gestes tout un jour.
C’étaient de grands feux brefs de lumière vestale,
Ainsi je t’inventais parmi tes cheveux clairs.

Tout un grand été nul avait séché nos rêves,
Rouillé nos voix, accru nos corps, défait nos fers.
Parfois le lit tournait comme une barque libre
Qui gagne lentement le plus haut de la mer.

(Yves Bonnefoy, Pierre écrite)
.

Et eux, hein ?

2008-06-20T17:04:00.002+02:00

.
Garrulité !

« Le geai gélatineux geignait dans le jasmin »
Voici, mes zinfints
Sans en avoir l'air
Le plus beau vers
De la langue française.

Ai, eu, ai, in
Le geai gélatineux geignait dans le jasmin...

Le poite aurait pu dire
Tout à son aise :
« Le geai volumineux picorait des pois fins »
Eh bien ! non, mes zinfints.
Le poite qui a du génie
Jusque dans son délire
D'une main moite
A écrit :

« C'était l'heure divine où, sous le ciel gamin,
LE GEAI GÉLATINEUX GEIGNAIT DANS LE JASMIN. »

Gé, gé, gé, les gé expirent dans le ji.
Là, le geai est agi
Par le génie du poite
Du poite qui s'identifie
Á l'oiseau sorti de son nid
Sorti de sa ouate.

Quel galop !
Quel train dans le soupir !
Quel élan souterrain !

Quand vous serez grinds
Mes zinfints
Et que vous aurez une petite amie anglaise
Vous pourrez murmurer
À son oreille dénaturée
Ce vers, le plus beau de la langue française
Et qui vient tout droit du gallo-romain :

« Le geai gélatineux geignait dans le jasmin. »

Admirez comme
Voyelles et consonnes sont étroitement liées
Les zunes zappuyant les zuns de leurs zailes.
Admirez aussi, mes zinfints,
Ces gé à vif
Ces gé sans fin
Tous ces gé zingénus qui sonnent comme un glas :
Le geai géla... « Blaise ! Trois heures de retenue.
Motif : Tape le rythme avec son soulier froid
Sur la tête nue de son voisin.
Me copierez cent fois :
Le geai gélatineux geignait dans le jasmin. »

(René de Obaldia, Innocentines)
.

Pèlerin

2008-06-19T16:55:00.002+02:00

.
Et si pourtant...

À ceux qui partent pour oublier leur maison
Et le mur familier aux ombres
J'annonce la plaine et les eaux rouillées
Et la grande bible des pierres

Ils ne connaîtront pas
— À part le fer et le jasmin des formes
La Nuit heureuse de transporter les mondes
L'âge dans le repos comme une sève

Pour eux nul chant
Mais la rosée brûlante de la mer
Mais la tristesse éternelle des sources

(Georges Schehadé)
.

Saint-Jean

2008-06-18T16:48:00.000+02:00

.
Petit détour matinal au large de Tetons square

Je suis tout à la tristesse de ma vie perdue dans les bois que le vent berce.

Je suis tout à la détresse de ma vie sans but dans l'ombre des bois touffus.

Mon bonheur est d'y frémir, je m'y sens perdu. Tout ajoute à ma tristesse.

Je le dis, j'ai du plaisir dans les bois touffus qu'aucun sentier ne traverse.

(Paul Fort, Ballades françaises)
.

Voyons voir

2008-06-17T17:14:00.002+02:00

.
Du bout du doigt, tricoter nos limites

Extrêmement se perdre aux bornes de soi-même
..........Grâce au fil qui nous fut donné
Aboutira peu loin mais c'est le seul extrême
..........Permis par un monde borné.

Si dans sa propre nuit le voyageur s'enfonce
..........Il n'en peut atteindre le bout.
Un sphinx garde la porte et ne donne réponse
..........Autre que ses yeux de hibou.

(Jean Cocteau, Clair-obscur)
.

Lueur de minuit

2008-06-16T16:22:00.001+02:00

.
« Il a laissé de l'or dans la poussière de son passage. »

La lune dans la forge est entrée
En son jupon de nard empesé.
L'enfant regarde la regarde.
L'enfant est là qui la regarde.
Et dans les airs commotionnés
La lune aux deux bras écartés
A découvert lubrique et pure
ses deux seins de métal dur.
Lune lune lune va-t-en.
Car si surgissaient les gitans
Avec ton coeur ils forgeraient
Colliers et bagues d'argent.
Laisse l'enfant je veux danser.
Et lorsque viendront les gitans
Sur l'enclume ils te trouveront
Tes petits yeux fermés seront.
Lune lune lune va-t-en
Ce sont leurs chevaux que j'entends.
Laisse l'enfant tu vas froisser
Cette blancheur amidonnée.
Mais au trot le cheval accourt
Bat la plaine comme tambour.
Au fond de la forge est l'enfant
Et ses yeux bleus sont clos à présent.

Du champ d'oliviers émergeant
Cuivre et songe : les gitans.
Tête levée et le port haut
Ils ont les yeux à demi clos.

Comme elle chante la chouette-effraie !
Oh ! Comme elle chante sur la haie !
Au ciel la lune s'élevant
Qui tient d'une main un enfant.

Et dans la forge les gitans
Versent des larmes en criant.
Mais le ciel la couvre et la voile
La ciel l'a couverte d'un voile.

(Federico García Lorca, Romancero gitan)
.

Mico

2008-06-15T14:59:00.001+02:00

Les mots ont-ils trop chaud ?

On conquiert le monde, on le domine, on l'utilise ; ainsi tranquille et fier, un beau poisson rouge tourne dans ce bocal.

On conquiert le mot, il vous domine, on s'utilise ; ainsi tranquille et fier...

(Paul Nougé, Correspondance n°1)

Nuit instable

2008-06-14T12:00:00.000+02:00

.
Le haut, pour une fois, et par erreur.

Les inquiétudes
Oublie les inquiétudes
Toutes les gares lézardées obliques sur la route
Tous les fils télégraphiques auxquelles elles pendent
Les poteaux grimaçant qui gesticulent et les étranglent
Le monde s'étire s'allonge et se retire comme un accordéon qu'une main sadique tourmente
Dans les déchirures du ciel les locomotives en folie s'enfuient
Et dans les trous
Les roues vertigineuses les bouches les voies
Et les chiens du malheur qui aboient à nos trousses
Les démons sont déchaînés
Ferrailles
Tout est un faux accord
Le broun-roun-roun des roues
Chocs
Rebondissements
Nous sommes un orage sous le crâne d'un sourd...

(Blaise Cendrars, La Prose du transsibérien et de la petite Jehanne de France)

.

Noël !

2008-06-13T12:15:00.003+02:00

.
Signe de croissance et flammes de dragon

À peine eus-je commencé d’écrire, je posai ma plume pour jubiler. L’imposture était la même mais j’ai dit que je tenais les mots pour la quintessence des choses. Rien ne me troublait plus que de voir mes pattes de mouche échanger peu à peu leur luisance de feux follets contre la terne consistance de la matière : c’était la réalisation de l’imaginaire. Pris au piège de la nomination, un lion, un capitaine du Second Empire, un Bédouin s’introduisaient dans la salle à manger ; ils y demeureraient à jamais captifs, incorporés par les signes ; je crus avoir ancré mes rêves dans le monde par les grattements d’un bec d’acier.

(Jean-Paul Sartre, Les Mots)

.

Us glacés

2008-06-12T18:01:00.002+02:00

.
Un histoire de grignotement turquoise

Demain n'est pas mon verset
Demain n'est pas mon domaine
Je n'y puis avoir accès
Même au bout de ma semaine
L'avenir qu'est-ce que c'est
Je l'ignore et tu le sais

(Louis Aragon, Le Fou d'Elsa)
.

Cri de victoire

2008-06-11T10:11:00.002+02:00

.
Quelques rectangles

Une réalité toute faite, dont la naïve destination a l'air d'avoir été fixée une fois pour toutes (un parapluie) se trouvant subitement en présence d'une réalité très distante et non moins absurde (une machine à coudre) en un lieu où toutes deux doivent se sentir dépaysées (sur une table de dissection), échappera par ce fait même à sa naïve destination et à son identité ; elle passera de son faux absolu, par le détour d'un relatif, à un absolu nouveau, vrai et poétique : parapluie et machine à coudre feront l'amour. Le mécanisme du procédé me semble dévoilé par ce très simple exemple. La transmutation complète suivie d'un acte pur comme celui d'amour, se produira forcément toutes les fois que les conditions seront rendues favorables par les faits donnés : accouplement de deux réalités en apparence inaccouplables sur un plan qui en apparence ne leur convient pas.

(Max Ernst, Au-delà de la peinture)
.

Fin février

2008-06-10T16:11:00.000+02:00

.
Silence et poussière sur l'iris

Parmi les bruyères, pénil des menhirs,
Selon un pourboire, le sourd-muet qui rôde
Autour du trou du champ des os des martyrs
Tâte avec sa lanterne au bout d'une corde.

Sur les flots de carmin le vent souffle cor
La licorne de mer par la lande oscille
L'ombre des spectres d'os, que la lune apporte,
Chasse de leur acier la martre et l'hermine.

Contre le chêne à forme humaine elle a ri,
En mangeant le bruit des hannetons, C'havann,
Et s'ébouriffe, oursin, loin sur un rocher.

Le voyageur marchant sur son sombre écrit,
Sans attendre que le ciel marque minuit
Sous le batail de plumes la pierre sonne.

(Alfred Jarry, Les Jours et les Nuits)
.

Inertie

2008-06-09T14:26:00.000+02:00

.
Mais quel talent !

Psychanalyse littéraire – critique thématique – métaphores obsédantes, etc. Que dire à ces gens, qui, croyant posséder une clef, n'ont de cesse qu'ils aient disposé votre oeuvre en forme de serrure ?

(Julien Gracq, Lettrines)
.

34

2008-06-08T15:31:00.003+02:00

.

Sous la lumière froide des châssis gris

Trou de flibustiers, vieux nid
À corsaires ! – dans la tourmente,
Dors ton bon somme de granit
Sur tes caves que le flot hante...

Ronfle à la mer, ronfle à la brise ;
Ta corne dans la brume grise,
Ton pied marin dans les brisans...
– Dors : tu peux fermer ton œil borgne
Ouvert sur le large, et qui lorgne
Les Anglais, depuis trois cents ans.

– Dors, vieille coque bien ancrée ;
Les margats et les cormorans
Tes grands poètes d'ouragans
Viendront chanter à la marée...

– Dors, vieille fille-à-matelots ;
Plus ne te soûleront ces flots
Qui te faisaient une ceinture
Dorée, aux nuits rouges de vin,
De sang, de feu ! – Dors... Sur ton sein
L'or ne fondra plus en friture.

– Où sont les noms de tes amants...
– La mer et la gloire étaient folles ! –
Noms de lascars ! noms de géants !
Crachés des gueules d'espingoles...

Où battaient-ils, ces pavillons,
Écharpant ton ciel en haillons !...
– Dors au ciel de plomb sur tes dunes...
Dors : plus ne viendront ricocher
Les boulets morts, sur ton clocher
Criblé – comme un prunier – de prunes...

– Dors : sous les noires cheminées,
Écoute rêver tes enfants,
Mousses de quatre-vingt-dix ans,
Épaves des belles années...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Il dort ton bon canon de fer,
À plat-ventre aussi dans sa souille,
Grêlé par les lunes d'hyver...
Il dort son lourd sommeil de rouille.
– Va : ronfle au vent, vieux ronfleur,
Tiens toujours ta gueule enragée
Braquée à l'Anglais !... et chargée
De maigre jonc-marin en fleur

(Tristan Corbière, Les Amours jaunes)
.

Tintements

2008-06-07T15:20:00.002+02:00

.
Mobiles au vent fantastique

Et leurs visages étaient pâles
Et leurs sanglots s'étaient brisés

Comme la neige aux purs pétales
Ou bien tes mains sur mes baisers
Tombaient les feuilles automnales

(Guillaume Apollinaire, La Tête étoilée)
.

Bulles et moustache

2008-06-06T15:49:00.002+02:00

.
Quatre dans un garage

Oui, répliqua Yousouf avec enthousiasme ; les buveurs d’eau ne connaissent que l’apparence grossière et matérielle des choses. L’ivresse, en troublant les yeux du corps, éclaircit ceux de l’âme ; l’esprit, dégagé du corps, son pesant geôlier, s’enfuit comme un prisonnier dont le gardien s’est endormi, laissant la clef à la porte du cachot. Il erre joyeux et libre dans l’espace et la lumière, causant familièrement avec les génies qu’il rencontre et qui l’éblouissent de révélations soudaines et charmantes. Il traverse d’un coup d’aile facile des atmosphères de bonheur indicible, et cela dans l’espace d’une minute qui semble éternelle, tant ces sensations s’y succèdent avec rapidité.

(Gérard de Nerval, Voyage en Orient)
.

Ôbac

2008-06-05T14:55:00.003+02:00

Au-dessus de la machine à coudre

Il me faut bien, hélas! Commencer par l'oeuvre de M. Bouguereau. M. Gérôme avait rénové déjà le glacial ivoire de Wilhem Miéris, M. Bouguereau a fait pis. De concert avec M. Cabanel, il a inventé la peinture gazeuse, la pièce soufflée. Ce n'est même plus de la porcelaine, c'est du léché flasque ; c'est je ne sais quoi, quelque chose comme de la chair molle de poulpe. La Naissance de Vénus, étalée sur la cimaise d'une salle, est une pauvreté qui n'a pas de nom. La composition est celle de tout le monde. Une femme nue sur une coquille, au centre. Tout autour d'autres femmes s'ébattant dans des poses connues. Les têtes sont banales, ce sont ces sydonies qu'on voit tourner dans la devanture des coiffeurs ; mais ce qui est plus affligeant encore, ce sont les bustes et les jambes. Prenez la Vénus de la tête aux pieds, c'est une baudruche mal gonflée. Ni muscles, ni nerfs, ni sang. Les genoux godent, manquent d'attaches ; c'est par un miracle d'équilibre que cette malheureuse tient debout. Un coup d'épingle dans ce torse et le tout tomberait. La couleur est vile, et vil est le dessin. C'est exécuté comme pour des chromos de boîtes à dragées ; la main a marché seule, faisant l'ondulation du corps machinalement. C'est à hurler de rage quand on songe que ce peintre qui, dans la hiérarchie du médiocre, est maître, est chef d'école, et que cette école, si l'on n'y prend garde, deviendra tout simplement la négation la plus absolue de l'art !

(Joris-Karl Huysmans, L'Art moderne)

Opaque et vibrant

2008-06-04T16:32:00.005+02:00

...

L'écrit, envol tacite d'abstraction, reprend ses droits en face de la chute des sons nus : tous deux, Musique et lui, intimant une préalable disjonction, celle de la parole, certainement par effroi de fournir au bavardage.

(Stéphane Mallarmé, Variations sur un sujet)

Rien sur Philibert

2008-06-03T20:57:00.005+02:00

.
Et la petite soeur des apôtres ?

Voilà une vie agitée et tordue, comme ces arbres, — le grenadier, par exemple, — noueux, perplexes dans leur croissance, qui donnent des fruits compliqués et savoureux, et dont les orgueilleuses et rouges floraisons ont l’air de raconter l’histoire d’une sève longtemps comprimée. Il y a des gens par milliers qui, en littérature, adorent le style coulant, l’art qui s’épanche à l’abandon, presque à l’étourdie, sans méthode, mais sans fureurs et sans cascades. D’autres, — et généralement ce sont des littérateurs, — ne lisent avec plaisir que ce qui demande à être relu. Ils jouissent presque des douleurs de l’auteur. Car ces ouvrages médités, laborieux, tourmentés, contiennent la saveur toujours vive de la volonté qui les enfanta. Il contiennent la grâce littéraire suprême, qui est l’énergie.

(Charles Baudelaire, L'art romantique)
.

E S E ?

2008-06-02T14:21:00.004+02:00

.
Punition sur une marche de schiste

Eschyle, tu nous a fait là une belle invention. Ce n'était pas assez pour toi que ce visage humain si expressif et si divers, barbu, ou dans sa nudité bourgeonnante, pâli par le désespoir, congestionné par la paillardise ou verdi par la terreur, fendu par l'hilarité, boursouflé par les sentences et les pots de vin ? Les pleureuses de ton temps, plus habiles que les singes dans l'art de la grimace tragique, devaient pourtant avoir approfondi tous les secrets de la douleur et savoir comment la poussière ramassée à pleines mains sur les bords des chemins se pétrit bien avec les larmes dans le mortier des joues creusées par le désespoir. Mais à part le prétexte futile d'un porte-voix, tu devais reprocher à la face de l'homme sa fantastique mobilité, plus prompte, plus déconcertante que la mer soudaine. Peut-être, pensas-tu que l'image du plus intense tourment, la crispation suprême des passions ne se maintient pas le temps d'une tragédie et combien t'apparut plus terrible un visage descendu dans l'enfer de son expression, qui ne pourra plus jamais revenir en arrière vers son repos, bloqué dans sa grimace comme dans les glaces d'un navire et qui dans le sommeil même garde l'affreuse torsion de son tourment. Alors la bouche ne se meut plus pour délivrer les plus terribles paroles et les joues s'immobilisent dans l'éternité du drame, car ce sont combien d'hommes cachés qui parlent en choeur derrière ce carton surhumain, cette gueule à jamais estropiée, comme un gymnaste qui pour avoir réussi de trop fabuleux écarts reste difforme pour toujours ?

(Georges Limbour, Le Carnaval et les civilisés)

..

En négatif

2008-02-11T14:16:00.001+01:00

.
Mauvaise pente

Cet indivdu était seul.
Il marchait comme un fou
il parlait aux pavés
souriait aux fenêtres
pleurait en dedans de lui-même
et sans répondre aux questions
il se heurtait aux gens, semblait ne pas les voir.

Nous l'avons arrêté.

(Jean Tardieu, Histoires obscures)
.

Viager

2008-02-09T15:08:00.000+01:00

C'est le bouquet !

Va jusqu'au bout de tes erreurs, au moins de quelques-unes, de façon à en bien pouvoir observer le type. Sinon, t'arrêtant à mi-chemin, tu iras toujours aveuglément reprenant le même genre d'erreurs, de bout en bout de ta vie, ce que certains appelleront ta « destinée ». L'ennemi qui est ta structure, force-le à se découvrir. Si tu n'as pas pu gauchir ta destinée, tu n'auras été qu'un appartement à louer.

(Henri Michaux, Poteaux d'angle)

Une porte un peu trop basse

2008-02-08T18:32:00.000+01:00

Entre deux

Je suis la croix où tu t'endors
Le chemin creux qui pluie implore
Je suis ton ombre lapidée

Je suis ta nuit et ton silence
Oublié dans ma souvenance
Ton rendez-vous contremandé

Le mendiant devant ta porte
Qui se morfond que tu ne sortes
Et peut mourir s'il est tardé

Et je demeure comme meurt
A ton oreille une rumeur
Le miroir de toi défardé

Te prendre à Dieu contre moi même
Étreindre étreindre ce qu'on aime
Tout le reste est jouer aux dés

Suivre ton bras toucher ta bouche
Être toi par où je te touche
Et tout le reste est des idées

(Louis Aragon, Le Fou d'Elsa)
.

Quelle musique de film ?

2008-02-07T14:13:00.000+01:00

.
Danse dans la vapeur des voisins du dessous

S'aimèrent dur sous la lune
— Fers, aciers, métaux —
Pas de roses, pas de prunes
En ce pays sans défaut.

S'aimèrent dur, belle houille
Avec tes grains dans la peau.
Pas de lis, pas de citrouille :
Fers, aciers, métaux.

C'était riche et c'était beau,
Cette lune sur l'usine
Le gamin et la gamine,
Les seins contre la poitrine
— Fers, aciers, métaux —

Tout allait bien. Dieu sommeille
Et la guerre est en repos.
Belle amour encor plus belle,
Ô saisons industrielles,
Parmi vos grand végétaux :
Charbons aux fortes prunelles,
Fers, aciers, métaux,
Poutrelles

(Norge, Les Râpes)
.

Zap !

2008-02-06T13:34:00.000+01:00

.
je te, aussi

Je me vermine
je me métaphysique
je me termite
je m'albumine
je me métamorphose
je me métempsycose
je me dilapide
je n'en aurai jamais fini
je me reprends
je me dévore
je me sournoise
je me cloaque et m'analyse
je me de de
je m'altruise
je deviens mon alter ego
je me cache sous les couvertures
je transpire l'angoisse
je vais crever madame la marquise

(Achille Chavée, Le Grand Cardiaque)
.

Entre homme et lion

2008-02-05T16:08:00.000+01:00

.
Magnésium et pied de coq

J'ai toujours faim de ce lieu
Qui nous était un miroir
Des fruits voûtés dans son eau,
De sa lumière qui sauve,

Et je graverai dans la pierre
En souvenir qu'il brilla
Un cercle, ce feu désert.
Au-dessus le ciel est rapide

Comme au voeu la pierre est fermée,
Que cherchions-nous ? Rien peut-être,
Une passion n'est qu'un rêve,
Ses mains ne demandent pas.

Et de qui aima une image,
Le regard a beau désirer,
La voix demeure brisée,
La parole est pleine de cendres.

(Yves Bonnefoy, La Vie errante)
.

Dans le fracas du tambour de l'aube

2008-02-04T16:46:00.000+01:00

.
Bas les masques

depuis longtemps nous n'étions plus que l'âme du miroir
où s'inversait l'image poursuivie
mais le tain même s'effrita
qui nous faisait encore différents

où étaient nôtre vôtre leur
et le simple pouvoir
de se carrer au milieu de sa forme

la nudité conquise
ce n'était que le vent terrifiant du hasard

(Bernard Noël, La Face de silence)
.

Blanche-Neige

2008-02-03T17:42:00.000+01:00

.

Elle possédait un miroir magique, don d’une fée, qui répondait à toutes les questions. Chaque matin, tandis que la reine se coiffait, elle lui demandait :

– Miroir, miroir en bois d’ébène, dis-moi, dis-moi que je suis la plus belle.

Et, invariablement, le miroir répondait :

– En cherchant à la ronde, dans tout le vaste monde, on ne trouve pas plus belle que toi.

Tiroirs

2008-02-02T16:37:00.000+01:00

.
Léopoldine à la petite semaine.

Le goût salubre du secret et de ses belles intolérances. Le secret ne s'est jamais retiré de l'être. Qu'il soit traqué par l'Inquisition ou pourchassé par la psychanalyse, il se reforme en quelque point, au fond d'une chambre obscure et verrouillée, et là, précisément là, un jour éclatera le tumulte et le tocsin.

(Georges Henein)
.

Matin au village après la tempête de neige

2008-01-11T13:39:00.000+01:00

.

Cubo-futurisme cabossé
.

Cartes et plans

2008-01-10T12:23:00.000+01:00

.

Ce tableau reproduit quatre figures qui nous donnent la sensation de géants vêtus d'étoffes très lourdes. La table à laquelle sont assis trois de ces géants ne représente qu'une toute petite chose dont le dessus aurait pu tenir trois fois plus de place, si l'homme en manteau ou en blouse se levait... Ainsi les éléments spatiaux font défaut dans cette oeuvre à cause du tressage des différences spatiales colorées de la perspective aérienne. Il résulte de là que cette oeuvre possède une sensation plane sur la surface plane de laquelle tous les objets possèdent une réalisation picturale identique, laquelle, à cause de sa propre force, n'est pas recouverte spatialement avec des gradations de lumière comme nous le voyons chez les impressionnistes.

(Casimir Malévitch)
.

Et pourtant si

2008-01-09T16:22:00.000+01:00

.
Pas question d'oublier l'absence !

Placé en tête-à-tête avec un texte, le même déclic intérieur qui joue en nous, sans règle et sans raisons, à la rencontre d’un être va se produire en lui : il «aime» ou il «n’aime pas», il est, ou il n’est pas, à son affaire, il éprouve, ou n’éprouve pas, au fil des pages ce sentiment de légèreté, de liberté délestée et pourtant happée à mesure, qu’on pourrait comparer à la sensation du stayer aspiré dans le remous de son entraîneur ; et en effet, dans le cas d’une conjonction heureuse, on peut dire que le lecteur colle à l’œuvre, vient combler de seconde en seconde la capacité exacte du moule d’air creusé par sa rapidité vorace, forme avec elle au vent égal des pages tournées ce bloc de vitesse huilée et sans défaillance dont le souvenir, lorsque la dernière page est venue brutalement «couper les gaz», nous laisse étourdis, un peu vacillants sur notre lancée, comme en proie à un début de nausée et à cette sensation si particulière des «jambes de coton». Quiconque a lu un livre de cette manière y tient par un lien fort, une sorte d’adhérence, et quelque chose comme le vague sentiment d’avoir été miraculé : au cours d’une conversation chacun saura reconnaître chez l’autre, ne fût-ce qu’à une inflexion de voix particulière, ce sentiment lorsqu’il s’exprime, avec parfois les mêmes détours et la même pudeur que l’amour : si une certaine résonance se rencontre, on dirait que se touchent deux fils électrisés.

(Julien Gracq, La Littérature à l'estomac)
.

Pas de miracle

2008-01-08T15:13:00.000+01:00

.

Gennaio

Janvier

Januari

Januar

Januar

Januar

Január

Ianouarios

January

Janeiro

Tammikuu

Sijecanj
.

Pas de double

2008-01-07T23:02:00.000+01:00

.
Vérification nocturne et sanitaire

(... cette palpitation qui, à grands coups de coude, m'écartèle ; ce ventre qui bouillonne, mon coeur qui s'arrête, en haut, me transperçant d'une aiguille froide ; des coups sourds qui montent du milieu et se déchargent sur mes tempes, mes bras, mes cuisses ; j'aspire l'air, haletant ; le bouche ne suffit pas, le nez ne suffit pas ; l'air m'arrive par petites gorgées, m'emplit, s'arrête, m'étouffe, pour repartir ensuite en bouffée sèches, me laissant oppressé, brisé, vide ; puis c'est l'effort suprême pour gonfler le thorax, douloureusement, rester au-dessus de moi-même, comme suspendu à moi-même, jusqu'à ce que le coeur, d'un tour glacé, lâche mes côtes pour me frapper de face, sous la poitrine ; maîtriser ce sanglot qui n'éclate pas ; respirer ensuite, en y pensant ; appuyer sur l'air accumulé ; ouvrir vers le haut ; appuyer maintenant ; plus lentement : un, deux, un, deux...

(Alejo Carpentier, Chasse à l'homme)
.

Lumière !

2008-01-06T16:01:00.000+01:00

Taire l'effroi pour n'avoir pas à en parler.

Plus les livres sont difficiles, plus il faut traiter la soi-disant résistance qu'ils opposent à notre lecture par le mépris. C'est ainsi que, refusant enfin de me laisser intimider, j'ai fini par lire le Tractatus logico-philosophicus de Wittgenstein. Puis, chemin faisant, j'en suis arrivé à penser que comprendre Wittgenstein relevait de la création littéraire. On invente toujours plus ou moins ce qu'on lit. En ce qui concerne Wittgenstein, il est sûr que, pour l'essentiel, ce sont ses lecteurs qui composent son livre. Et si c'était à cette impression-là qu'on devait de se dire qu'on se trouve en présence de l'oeuvre d'un génie ?

(Jérome Peignot, Puzzle II)

La vie est amère

2008-01-05T17:48:00.000+01:00

Maudite analogie !

Soudain Lucia se dresse sur sa couche et pousse un cri. Des silhouettes de brume, voiles, lambeaux gris et blancs agitant leurs visages et leurs mains, rampent, glissent, frôlent la vitre de la voiture. Elle sent la main de la femme caresser la sienne et découvre un visage qui voit les mêmes choses qu'elle mais sourit.

« Qu'est-ce que c'est ?

— Ce sont les rêves d'autres gens. » Elle rit.

« Tiens, dit-elle, voilà ce que c'est », et avec une agilité surprenante elle se lève , sort, frotte ses mains sur les feuilles pour les humecter et se les passe sur le visage. Lucia suit des yeux les guirlandes qui s'enroulent autour des arbres et, à son tour, promène ses mains dans l'herbe.

« Ils regagnent leur maison et nous abandonnent leur eau », dit la femme clown en riant.

(Cees Nooteboom, Les Montagnes des Pays-Bas)

Hop !

2008-01-04T10:47:00.000+01:00

.
C'était donc ça.

— « Il me semble, Monsieur, que ce que vous appelez acte libre, ce serait, d'après vous, un acte ne dépendant de rien ; suivez-moi : détachable — remarquez ma progression : supprimable, — et ma conclusion : sans valeur. Rattachez-vous à tout, Monsieur, et ne demandez pas la contingence ; d'abord vous ne l'obtiendriez pas — et puis : à quoi cela vous servirait-il ? »
Je ne dis rien, par habitude ; quand un philosophe vous répond, on ne comprend plus du tout ce qu'on lui avait demandé.

(André Gide, Paludes)
.

Dandinement

2008-01-03T15:39:00.000+01:00

.
Ô qui dira les torts de la Rime ?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime ?

(Paul Verlaine, Art poétique - extrait)
.

Fruitiers

2008-01-02T15:12:00.000+01:00

.
Juste en face

Il y a des jardins qui n'ont plus de pays
Et qui sont seuls avec l'eau
Des colombes les traversent bleues et sans nids

Mais la lune est un cristal de bonheur
Et l'enfant se souvient d'un grand désordre clair.

(Georges Schéhadé, Les Poésies)
.

Décalage

2008-01-01T15:22:00.000+01:00

.
Du saut d'une puce

L'horizon s'incline
....................Les jours sont plus longs
....................Voyage
..........Un coeur saute dans une cage
....................Un oiseau chante
....................Il va mourir
Une autre porte va s'ouvrir
..........Au fond du couloir
....................Où s'allume
....................Une étoile
Une femme brune
..........La lanterne du train qui part

(Pierre Reverdy, Plupart du temps)
.

Fixes

2007-12-31T14:47:00.000+01:00

.
Retour au bleu noir

Gros plan sur ce visage
l'image est étonnée :
l'homme a un oeil cousu
difficile de savoir
s'il me voit l'observer
ou si ces yeux éteints
hors d'atteinte des regards
et peut-être des âges
ont épousé une nuit
que personne ne partage

(Karel Logist, Si tu me disais viens)
.

De la brique

2007-12-30T13:12:00.000+01:00

.
Décidément non

Le peintre peut de la neige dépeindre
La blancheur telle à peu près qu'on peut voir ;
Mais il ne sait à la froideur atteindre,
Et moins la faire à l'oeil apercevoir.
Ce me serait moi-même décevoir,
Et grandement me pourrait-on reprendre,
Si je tâchais à te faire comprendre
Ce mal qui peut voire l'âme opprimer,
Que d'un objet comme peste on voit prendre,
Qui mieux se sent qu'on ne peut exprimer.

(Maurice Scève, Délie)
.

Vers le sable

2007-12-29T13:23:00.000+01:00

.

Quelque part en toi
Où nul oeil ne voit

Tu rumines ta plaie
Comme du verre pilé.

(Guillevic, Terraqué)
.

Bagage, voyage

2007-12-28T13:46:00.000+01:00

.
En toute innocence

Je te l'ai dit pour les nuages
Je te l'ai dit pour l'arbre de la mer
Pour chaque vague pour les oiseaux dans les feuilles
Pour les cailloux du bruit
Pour les mains familières
Pour l'oeil qui devient visage ou paysage
Et le sommeil lui rend le ciel de sa couleur
Pour toute la nuit bue
Pour la grille des routes
Pour la fenêtre ouverte pour un front découvert
Je te l'ai dit pour tes pensées pour tes paroles
Toute caresse toute confiance se survivent.

(Paul Eluard, L'amour, la poésie)
.

Fin de l'anticyclone

2007-12-27T12:36:00.000+01:00

.
Sous la courbe de tawe

The sky is low, the clouds are mean,
A travelling flake of snow
Across a barn or through a rut
Debates if it will go.

A narrow wind complains all day
How some one treated him;
Nature, like us, is sometimes caught
Without her diadem.

(Emily Dickinson)
.

Tempête dans un crâne

2007-12-26T12:16:00.000+01:00

Le cri des grues !

si fort
qu'on dirait ma propre voix

(Kagiwada Yûko)

Pause-carrière

2007-12-25T21:13:00.000+01:00

.
Veut-elle gagner la guerre ?

Il n'est pas venu ici pour s'émerveiller devant les hommes et les paysages mais plutôt dans l'espoir de se surprendre lui-même, se découvrir polyglotte, piroguier, danseur, musicien – ça alors ! et je sais aussi manier le lance-pierre ! – très différent en somme de ce qu'il a toujours été et dont il est un peu las à force – tout autre à sa place eût renoncé après cinq minutes – et ne plus jamais revenir de cet étonnement, déposant comme un froc son corps trop étroit et fluet pour ses nouveaux appétits et renaissant nu, affûté pour la course et le bond, avec une main de peintre et une main de mécanicien, doté d'un système finement nervuré de vaisseaux conducteurs de la pensée menant celle-ci jusqu'aux phalangettes et jusqu'aux talons même où l'attendrait l'impulsion du prochain départ. Il se moquait des savanes, il est venu pour une autre révélation, pour donner sa chance enfin au Malien qu'il est peut-être aussi, peut-être surtout, qu'il a toujours été peut-être, dès l'origine, qui n'a jamais eu l'opportunité de se montrer, ayant reçu dans une province française une éducation française qui contraria son épanouissement : soudain, il a tout l'espace et la lumière pour lui et qu'en fait-il ? Il demeure tel qu'il a toujours été, aussi lourd, aussi rabougri. On le croit dans la lune. En effet, il a les pieds de plomb du Sélénite. Il a changé un peu pourtant depuis qu'il est ici.
Tout de même. Ses oreilles n'étaient pas si rouges.

(Éric Chevillard, Oreille rouge)
.

Liseuse au point de croix

2007-12-24T11:58:00.000+01:00

Je pense parfois que les bons lecteurs sont des oiseaux rares, encore plus ténébreux et singuliers que les bons auteurs.

(Jorge-Luis Borgès)

Nolife

2007-12-11T23:48:00.000+01:00

.
Entre chaud et froid

And a good south wind sprung up behind,
The Albatross did follow;
And every day for food or play
Came to the Marinere's hollo!

In mist or cloud, on mast or shroud
It perch'd for verspers nine,
Whiles all the night, thro' fog-smoke white
Glimmer'd the white moon-shine.

"God save thee, ancyent Marinere!
"From the fiends, that plague thee thus —
"Why look'st thou so ?"— With my cross bow
I shot the Albatross.

(Samuel Taylor Coleridge, The Rime of the Ancyent Marinere)
.

Deux catastrophes

2007-11-27T15:13:00.000+01:00

Comme un coq dans la cheminée.

Athanagore termina son repas. Il reprit son marteau archéologique en sortant de la tente ; il tenait à désincrustir son pot turcique. [...]

Le pot, de grande taille, en porcelaine grossière, était peint, au fond, d'un oeil que le calcaire et la silice obstruaient à moitié. À petits coups précis, Athanagore fit sauter les éclats pétrifiés, dégageant l'iris et la pupille. Vu en entier, c'était un assez bel oeil bleu, un peu dur, aux cils plaisamment recourbés. Athanagore regardait plutôt d'un autre côté pour se dérober à l'interrogation insistante qu'impliquait l'expression de ce vis-à-vis céramique. Lorsque le nettoyage fut chose faite, il remplit le pot de sable, pour ne plus voir l'oeil, le retourna sens dessus dessous et le brisa en plusieurs coups de marteau, puis il ramassa les fragments épars. Ainsi, le pot tenait très peu de place et pourrait entrer dans une boîte du modèle standard sans déparer la régularité des collections du maître, qui tira de sa poche le réceptacle en question.

(Boris Vian, L'Automne à Pékin)

À l'eau tiède

2007-11-05T23:28:00.000+01:00

Rêvant chaque année

aux chrysanthèmes

rêvé par eux

(Shiki)

Plus ça va...

2007-11-04T16:57:00.000+01:00

MACOL

Enfin, je te trouve ! Dernier des hommes, méprisable, ignoble, abjecte créature ! Monstrueux gredin ! Boue de l'humanité ! Sordide assassin ! Idiot moral ! Serpent baveux ! Acrochordus ! Vipère à corne ! Immonde crapaud géant ! Excrément d'un galeux !

MACBETT

Tu ne m'impressionnes pas, jeune sot que tu es, crétin qui se veut vengeur ! Débile psychosomatique ! Idiot ridicule ! Nigaud héroïque ! Infatué imbécile ! Andouille incongrue ! Huître, mazette !

MACOL

Je vais te tuer, souillure ! Après je jetterai mon épée impure !

MACBETT

Pauvre jeune con ! Passe ton chemin. J'ai tué ton crétin de père, je voudrais t'éviter la mort. Tu ne peux rien contre moi. Il est dit qu'aucun homme né d'une femme ne peut m'abattre.

(Eugène Ionesco, Macbett)
.

Gégé

2007-11-03T15:36:00.000+01:00

.
85 % d'autosatisfaction

« Pour les glaces (car j'espère bien que vous ne m'en commanderez que prises dans ces moules démodés qui ont toutes les formes d'architecture possible), toutes les fois que j'en prends, temples, églises, obélisques, rochers, c'est comme une géographie pittoresque que je regarde d'abord et dont je convertis ensuite les monuments de framboise ou de vanille en fraîcheur dans mon gosier. » Je trouvais que c'était un peu trop bien dit, mais elle sentit que je trouvais que c'était bien dit et elle continua, en s'arrêtant un instant, quand sa comparaison était réussie, pour rire de son beau rire qui m'était si cruel parce qu'il était si voluptueux : « MonDieu, à l'hôtel Ritz je crains bien que vous ne trouviez des colonnes Vendôme de glace, de glace au chocolat ou à la framboise, et alors il en faut plusieurs pour que cela ait l'air de colonnes votives ou de pylônes élevés dans une allée à la gloire de la Fraîcheur. Ils font aussi des obélisques de framboise qui se dresseront de place en place dans le désert brûlant de ma soif et dont je ferai fondre le granit rose au fond de ma gorge qu'elles désaltéreront mieux que des oasis (et ici le rire profond éclata, soit de satisfaction de si bien parler, soit par moquerie d'elle-même de s'exprimer par images si suivies, soit, hélas ! par volupté physique de sentir en elle quelque chose de si bon, de si frais, qui lui causait l'équivalent d'une jouissance). Ces pics de glace duRitz ont quelquefois l'air du mont Rose, et même, si la glace est au citron, je ne déteste pas qu'elle n'ait pas de forme monumentale, qu'elle soit irrégulière, abrupte, comme une montagne d'Elstir. Il ne faut pas qu'elle soit trop blanche alors, mais un peu jaunâtre, avec cet air de neige sale et blafarde qu'ont les montagnes d'Elstir. La glace a beau ne pas être grande, qu'une demi-glace si vous voulez, ces glaces au citron-là sont tout de même des montagnes réduites à une échelle toute petite, mais l'imagination rétablit les proportions, comme pour ces petits arbres japonais nains qu'on sent très bien être tout de même des cèdres, des chênes, des mancenilliers ; si bien qu'en en plaçant quelques-uns le long d'une petite rigole, dans ma chambre, j'aurais une immense forêt descendant vers un fleuve et où les petits enfants se perdraient. De même, au pied de ma demi-glace jaunâtre au citron, je vois très bien des postillons, des voyageurs, des chaises de poste sur lesquels ma langue se charge de faire rouler de glaciales avalanches qui les engloutiront (la volupté cruelle avec laquelle elle dit cela excita ma jalousie) ; de même, ajouta-t-elle, que je me charge avec mes lèvres de détruire, pilier par pilier, ces églises vénitiennes d'un porphyre qui est de la fraise et de faire tomber sur les fidèles ce que j'aurai épargné. Oui, tous ces monuments passeront de leur place de pierre dans ma poitrine où leur fraîcheur fondante palpite déjà. »

(Marcel Proust, La Prisonnière)
.

Jeune berceau

2007-11-02T21:16:00.000+01:00

.

Humumer

[...]
Oui, c'est l'automne incantatoire et permanent
Sans thermomètre, embaumant mers et continents,
Étangs aveugles, lacs ophtalmiques, fontaines
De Léthé, cendres d'air, déserts de porcelaine,
Oasis, solfatares, cratères éteints,

Arctiques sierras, cataractes l'air en zinc,
Hauts-plateaux crayeux, carrières abandonnées,
Nécropoles moins vieilles que leurs graminées,
Et des dolmens par caravanes, — et tout très
Ravi d'avoir fait son temps, de rêver au frais.
[...]

(Jules Laforgue, L'Imitation de N.D. la Lune)
.

Un peu du pire

2007-11-01T21:04:00.000+01:00

.

Ironie dans le coin jaune de l'échiquier.

Le vase où meurt cette verveine
D'un coup d'éventail fut fêlé ;
Le coup dut effleurer à peine :
Aucun bruit ne l'a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D'une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s'est épuisé ;
Personne encore ne s'en doute ;
N'y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu'on aime,
Effleurant le coeur, le meurtrit ;
Puis le coeur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde ;
Il est brisé, n'y touchez pas.

(René-François Sully Prudhomme, Stances et poèmes)
.

helpadm

2007-10-31T20:44:00.000+01:00

.
Ci-gît...

César a fermé la paupière ;
Au jour doit succéder la nuit ;
Que s'éteigne toute lumière,
Que s'évanouisse tout bruit.

À travers ces arcades sombres,
Enfants aux folles passions,
Disparaissez comme des ombres,
Fuyez comme des visions.

Allez, que le caprice emporte
Chaque âme selon son désir,
Et que, close après vous, la porte
Ne se rouvre plus qu'au plaisir.

(Gérard de Nerval, Odelettes)
.

Mon ami Pierrot

2007-10-29T14:36:00.000+01:00

.
XXX

C'est à cause du clair de la lune
Que j'assume ce masque nocturne
Et de Saturne penchant son urne
Et de ces lunes l'une après l'une.
[...]

(Paul Verlaine, Parallèlement)
.

Gloire à Dijon

2007-10-24T17:57:00.001+02:00

.
Au nord, il y avait le néon.

Souvent, me dit-il, en parlant de ses lectures, j'ai accompli de délicieux voyages, embarqué sur un mot dans les abîmes du passé, comme l'insecte qui posé sur quelque brin d'herbe flotte au gré d'un fleuve. Parti de la Grèce, j'arrivais à Rome et traversais l'étendue des âges modernes. Quel beau livre ne composerait-on pas en racontant la vie et les aventures d'un mot ? sans doute il a reçu diverses impressions des événements auxquels il a servi ; selon les lieux, il a réveillé des idées différentes ; mais n'est-il pas plus grand encore à considérer sous le triple aspect de l'âme, du corps et du mouvement ?

(Louis Lambert, Honoré de Balzac)
.

Sans discussion

2007-10-21T18:23:00.000+02:00

.
Je t'en ficherai, moi, des étiquettes !

ÉTIQUETTTE :
Petit écriteau que l'on met sur des sacs d'argent, des marchandises, etc. Nous rapportons, sans la discuter, l'étymologie que l'on donne de ce mot. Autrefois les procédures s'écrivaient en latin et l'on mettait sur le sac qui les contenait ces trois mots : est hic questio, ici est la question entre un tel et un tel. Souvent on écrivait, par abréviation : est hic quest., et des praticiens ignorants finirent par mettre étiquet, étiquette. De là le nom d'étiquette donné ensuite à une marque distinctive.

(Pierre Larousse, La Comtesse de Pimbêche)
.

Noël

2007-10-20T19:44:00.000+02:00

.
C'est moi qui l'avais amené là
un jour où l'eau et l'osier ne suffisaient pas
un jour où j'avais une promesse à tenir
Il a échappé à mon troisième pas.
.

Dis-je

2007-10-19T16:33:00.000+02:00

.

dwhnk; sdfyhguierhqgiohgiod

As kingfishers catch fire, dragonflies dráw fláme;
As tumbled over rim in roundy wells
Stones ring; like each tucked string tells, each hung bell’s
Bow swung finds tongue to fling out broad its name;
Each mortal thing does one thing and the same:
Deals out that being indoors each one dwells;
Selves—goes itself; myself it speaks and spells,
Crying Whát I do is me: for that I came.
[...]

(Gerard Manley Hopkins, Poems)
.

Table de nuit

2007-10-18T19:47:00.000+02:00

.
Premier oeil, dernier regard

voici la cigarette
fumée vers huit heures
la trentième cigarette
grosse toux
voici le cendrier qui déborde d'heures
la marseillaise résonne sur un trombone à coulisse
voici la cellule de prosper
voici la cigarette suivante
fumée deux minutes plus tard
le cendrier est plein
voici
la suivante et puis l'autre
les rois mages sont en retard
montand chante chante

(Antonio Martínez Sarrión, Théâtre des opérations)
.

Cri de midi

2007-10-17T18:48:00.000+02:00

Bien avant l'image.

the faces are raised

as toward the light

there is no detail extraneous

to the composition one

follows the others stick in

hand triumphant to disaster.

(William Carlos Williams, Pictures from Brueghel & other poems)

Or, dis-moi

2007-10-16T14:57:00.000+02:00

.
Pschhitt !

je marche simplement, je traverse le vide, le vide me saoule, le vide est une poignée de main, une poignée de terre, une poignée de froment, une poignée de cris. Le vide est beau, le vide accompagne nos silences et nos absences, le vide lit les plus beaux poèmes du monde, le vide n'a pas froid aux yeux, le vide se promène sur le bord de la fenêtre, le vide hausse les épaules, le vide entre dans le mot vide, le vide éprouve un sentiment de malaise, de peur, de solitude. Le vide vient de découvrir l'existence du mot vide, le vide connaît enfin son nom

(Gaspard Hons, Le Jardin des morts heureux)
.

Roses Vosges

2007-10-15T14:11:00.000+02:00

.
Trois petits tours dans un carré.

Tout nu, Agostino se mit à se promener sur ce sable moelleux et miroitant, s'amusant à y enfoncer les pieds avec force et à voir l'eau venir tout de suite noyer ses empreintes. Il éprouvait maintenant un désir vague et désespéré de s'éloigner de la rivière, de suivre la côte en laissant derrière lui les gamins, Saro, sa mère, toute son ancienne vie. À force de marcher droit devant lui sur le sable blanc et doux, peut-être arriverait-il dans un pays où toutes ces vilaines choses n'existaient pas ? Dans un pays où il serait accueilli comme le souhaitait son coeur, où il lui serait possible d'oublier tout ce qu'il venait d'apprendre et de le réapprendre après, sans en être blessé ni honteux, d'une façon douce et naturelle qui devait exister, qui était celle qu'obscurément il avait désirée. Il regardait la brume qui, à l'horizon, enveloppait les confins de la mer, de la plage, de la terre sauvage et il se sentait attiré par cette immensité comme par la seule chose qui aurait pu le libérer de sa servitude présente.

(Alberto Moravia, Agostino)
.

Seconde lecture

2007-10-14T13:50:00.000+02:00

.
Tapis devenu vert au bout du voyage.

Il croisa les deux pans de sa robe de chambre à ramages, posa ses pieds sur un tabouret, coula ses mains dans les goussets de son pantalon de cachemire rouge et se renversa dans une délicieuse bergère à oreilles dont le siège et le dossier décrivaient l'angle confortable de cent vingt degrés. Il ne prit plus de thé et resta immobile, les yeux attachés sur la main dorée qui couronnait sa pelle, sans voir ni main, ni pelle, ni dorure. Il ne tisonna même pas. Faute immense ! N'est-ce pas un plaisir bien vif que de tracasser le feu quand on pense aux femmes ? Notre esprit prête des phrases aux petites langues bleues qui se dégagent soudain et babillent dans le foyer. On interprète le langage puissant et brusque d'un bourguignon.
À ce mot, arrêtons-nous et plaçons ici pour les ignorants une explication due à un étymologiste très distingué qui a désiré garder l'anonyme. Bourguignon est le nom populaire et symbolique donné, depuis le règne de Charles VI, à ces détonations bruyantes dont l'effet est d'envoyer sur un tapis ou sur une robe un petit charbon, léger principe d'incendie. Le feu dégage, dit-on, un bulle d'air qu'un ver rongeur a laissée dans le coeur du bois. Inde amor, inde burgundus. L'on tremble en voyant rouler comme une avalanche le charbon qu'on avait si industrieusement essayé de poser entre deux bûches flamboyantes. Oh ! tisonner quand on aime, n'est-ce pas développer matériellement sa pensée ?

(Honoré de Balzac, Étude de femme)
.

Île nue

2007-10-13T13:18:00.000+02:00

.
Un peu d'eau renversée en noir et blanc.

C'était comme si votre adrénaline montait en regardant le tableau. L'agitation et le chaos étaient très contagieux. Je ne me rappelle pas ce tableau comme de la couleur. De l'action, pas de la couleur.
C'est un tableau très vert, mais aussi très doré. Je ne me rappelle pas pourquoi au milieu de cette grosse tempête il est aussi doré. La peinture semble imprégnée de cette lumière dorée.
La lumière sur les gens était surprenante. Elle les faisait ressortir sur le noir de la tempête. Il y avait cette éblouissante concentration de lumière vers le point dangereux avec des jaunes, des verts et des bleus au centre de l'agitation.

(Sophie Calle, Disparitions)
.

Danse

2007-09-13T22:53:00.000+02:00

.
Terrain sûr, terrain d'aventure

Sans nous douter, nous sommes habités de tropismes et de répugnances invincibles, qui n'ont aucune valeur réfléchie mais ont toute puissance cachée — qui sont, le plus souvent, impossibles à reconnaître car le souvenir en est aboli cependant que les liaisons irrationnelles qu'ils ont créées demeurent latentes et prêtes à faire ce qu'elles peuvent faire, sans se déclarer.

(Paul Valéry, Cahiers)
.

Écho des Bahamas

2007-09-12T23:36:00.000+02:00

.
Soleil qui chante fait trembler les ombres.

(Paul Eluard et Benjamin Péret, 152 proverbes mis au goût du jour)
.

Vol du bourdon

2007-09-11T23:54:00.000+02:00

.
Plus le temps

Il n'y a guère que la nudité qui me passionne, mais elle est encore trop habillée. Difficile de faire comprendre à une femme déshabillée qu'elle n'est pas encore assez nue.

(Georges Perros, Papiers collés 3)
.

Non, pas en juin

2007-09-07T23:45:00.001+02:00

.
Entre attente et oubli

En voyage mineur
je ne vais jamais loin
je n'emporte qu'un livre
je ne change pas d'heure
ni même de chemise
et je passe la nuit
à rêver que je bouge
et je passe mon tour
s'il est question de plaire

Je randonne de proche en proche
Pour valises j'ai mes poches
où sont mes clés
et ce bonheur qui me questionne
« si c'était là ta voie, ton voyage, ta vie
ce roman entrouvert sur les genoux de qui ? »

(Karel Logist, Si tu me disais viens)
.

La mallette était brune

2007-08-30T22:05:00.000+02:00

.
À coup de pourquoi

L’ombre essaie de ressembler
À celui qu’elle accompagne,
Mais c’est toujours à refaire,
Toujours à recommencer.
Métier d’ombre, métier d’ombre,
C’est un vrai métier de chien,
On s’échine, se déchire,
Se fatigue, se détruit.
Métier d’ombre, route d’ombre,
La vie est dure à gagner.

Si contente était mon ombre
De marcher au bord de mer.
Mais quand je plonge dans l’eau
Elle est perdue aussitôt,
Elle se débat et pleure
Comme un enfant égaré.
Reviens, reviens sur le sable,
Me crie mon ombre fidèle,
Reviens vite à mes côtés,
Ne me laisse jamais seule.

Elle est plus faible que moi,
Elle se perd en chemin,
Elle s’accroche aux buissons
Perdant ses flocons de laine,
Et s’écorche les genoux,
Et se noie dans les ruisseaux
Grelottant le soir venu,
Redoutant les nuages gris,
Métier d’ombre, chemin d’ombre,
Mon ombre est bien fatiguée.

(Claude Roy, Poésies)
.

PJ à l'ouest

2007-08-29T23:12:00.000+02:00

.
Griserie et découvertes

Chaque oiseau a son ramage à part et ses cris propres, la colombe roucoule, le pigeon caracoule, la perdrix cacabe, le corbeau croaille et coasse. On dit du coq coqueliquer, du coq d'Inde glougloter, des poules clocloquer, craqueter, clousser, du poulet pépier ou piauler, des cailles carcailler, du geai cajoler, du rossignol gringoter, du grillon grésillonner, de l'hirondelle gazouiller, du milan huir, du jars jargonner, des grues craquer ou trompetter, du pinson frigoter, babiller, du hibou huer, de la cigale claqueter, des huppes pupuler, des merles siffler, des perroquets et des pies causer, des tourterelles gémir, du paon on dit qu'il a la tête de serpent, la queue d'un ange, la voix du diable ; de l'alouette tirelirer, Adieu Dieu, Dieu Adieu. De façon que les uns crient, les autres chantent ou gémissent, pleurent, caquettent, effrayent et en cent mille façons de ramages ; le moineau dit : pilleri.

(Etienne Binet, Essay des merveilles de nature et des plus nobles artifices — pièce très nécessaire à tous ceux qui font profession d'éloquence)
.

Lève-toi !

2007-08-28T22:38:00.000+02:00

.
Toujours en lutte
Mais contre quoi ?
Elle-même ne le sait pas.
Quelque chose
Qui fouille l'espace
Et se nourrit
De la lumière.

N'importe où elle marche
C'est son sentier.

(Eugène Guillevic, Elle)
.

Pierre

2007-08-27T23:12:00.000+02:00

.
Yin sans Yang, vert et blanc

Guitare d'un mardi gras,
Un portrait entre dans la carafe ;
Bâille et tu entendras
La tempête de ton coeur !

La fille de l'ogre t'a donné
Pour seul souvenir un cheveu,
Tu le conserves dans un bonnet
Le temps passe et tu es malheureux.

(Georges Schéhadé, L'Écolier sultan)
.

Saoul ton balcon

2007-08-26T22:37:00.000+02:00

.
Rock around the stage

La tzigane savait d'avance
Nos deux vies barrées par les nuits
Nous lui dîmes adieu et puis
De ce puits sortit l'Espérance

L'amour lourd comme un ours privé
Dansa debout quand nous voulûmes
Et l'oiseau bleu perdit ses plumes
Et les mendiants leurs Ave

On sait très bien que l'on se damne
Mais l'espoir d'aimer en chemin
Nous fait penser main dans la main
À ce qu'a prédit la tzigane

(Guillaume Apollinaire, Alcools)
.

Olivier

2007-08-25T22:02:00.000+02:00

.
Rare et précieux, aux mille regards.

Un mot est mort quand il est dit
Disent certains -
Moi je dis qu'il commence à vivre
De ce jour-là

(Emily Dickinson)
.

Antipodes

2007-08-24T23:49:00.000+02:00

.
C'est la famine !

De la fenêtre présente et invisible
je voyais tous mes amis
se partageant ma vie
en lambeaux
ils rongeaient jusqu’aux os
et ne voulant pas perdre un si beau morceau
se disputaient la carcasse

(Laure, Écrits de Laure)
.

Tournez manège !

2007-08-23T22:00:00.000+02:00

.
Détournement...

Nous éprouvions toute la force des images. Nous avions perdu le pouvoir de les manier. Nous étions devenus leur domaine, leur monture.

(Louis Aragon, Une vague de rêves)
.

Etc.

2007-08-22T21:52:00.000+02:00

.
Au bois il y a un oiseau, son chant vous arrête et vous fait rougir.
Il y a une horloge qui ne sonne pas.
Il y a une fondrière avec un nid de bêtes blanches.
Il y a une cathédrale qui descend et un lac qui monte.
Il y a une petite voiture abandonnée dans le taillis, ou qui descend le sentier en courant, enrubannée.
Il y a une troupe de petits comédiens en costumes, aperçus sur la route à travers la lisière du bois.
Il y a enfin, quand l'on a faim et soif, quelqu'un qui vous chasse.

(Arthur Rimbaud, Illuminations)
.

Éclairage

2007-08-21T23:12:00.000+02:00

.
Cette fameuse question d'intentité.

Elle s'allongea sur le lit, s'étira pour atteindre un interrupteur. Les lumières firent jaillir des centaines de signes calligraphiés sur les murs, le plafond.
— C'est moi qui les fabrique. Une petite structure de fer torsadé pour les pieds, la baïonnette et l'ampoule, puis je tends de vieux parchemins tout autour... Quand on allume, c'est magique, la texture du papier et les écritures emberlificotées sont projetées dans l'espace...
— Je croyais que vous étiez étudiante...
Léa Bargane se troubla de manière imperceptible.
— Je le suis toujours. Je prépare un diplôme d'études approfondies sur l'histoire de l'historiographie moderne... Cela me laisse des loisirs.
Le Poulpe ne voulut pas rester en reste et montra sa science.
— C'est vrai qu'on ne peut pas passer ses journées à lire et annoter les Annales de Lucien Lefebvre... C'est clair...
Il se dirigea vers la porte de l'appartement en attendant qu'elle corrige le nom du fondateur des Annales, Lucien Febvre, mais la rectification ne vint pas.

(Didier Daeninckx, Le Poulpe — Éthique en toc)
.

Danseuses de la monnaie

2007-08-20T22:50:00.000+02:00

.
Deux ans derrière la meule.

Mes bouquins refermés sur le nom de Paphos
Il m’amuse d’élire avec le seul génie
Une ruine, par mille écumes bénie
Sous l’hyacinthe, au loin, de ses jours triomphaux.

Coure le froid avec ses silences de faux,
Je n’y hululerai pas de vide nénie
Si ce très blanc ébat au ras du sol dénie
À tout site l’honneur du paysage faux.

Ma faim qui d’aucuns fruits ici ne se régale
Trouve dans leur docte manque une saveur égale :
Qu’un éclate de chair humain et parfumant !

Le pied sur quelque guivre où notre amour tisonne,
Je pense plus longtemps peut-être éperdument
À l’autre, au sein brûlé d’une antique Amazone.

(Stéphane Mallarmé)
.

Synecdoque, métaphore

2007-08-19T22:13:00.000+02:00

.
Un joli petit noeud sur un long passé.

Signe dans le ciel

2007-08-18T23:47:00.000+02:00

.
Comme une feuille de papier.

Ce qui passait là dans le ciel, c'était ce nuage unique, à jamais insaisissable, qui ce jour-là avait lentement survolé le paysage tel un dirigeable sans pesanteur, suivi des yeux par des gens aujourd'hui disparus. Mais la photo avait fait de ce nuage unique tous les nuages à la fois, ces édifices anonymes qui avaient toujours existé, qui étaient là avant l'homme, qui s'étaient fait une place dans les poèmes et les proverbes, ces fugitifs corps célestes que d'ordinaire nous percevons sans les voir, jusqu'au jour où un photographe vient conférer à ce phénomène, le plus éphémère qui soit, une permanence paradoxale, nous contraignant à faire réflexion qu'un monde sans nuages est impensable et que chaque nuage, où et à quelque moment qu'il apparaisse, résume en lui tous les nuages que nous avons jamais vus et que nous verrons jamais.

(Cees Nooteboom, Le Jour des Morts)

.

Pas de fuite

2007-08-17T22:32:00.000+02:00

Chercher la lanterne

Puisque cette « mélancolie », c'est celle, évidemment, de la perspective, dont l'Occident a toujours compris qu'elle le portait à substituer au lieu comme on le vivait jadis, au lieu bruissant, signifiant, sacré, l'espace géométrique, l'extériorité, le néant.

(Yves Bonnefoy, Le Nuage rouge)

Comme un livre ouvert

2007-08-16T22:31:00.000+02:00

.
Jute et poussière, canards et lumière

Prague est la ville où l'on donne rendez-vous à l'illogique. Deux êtres se retrouvent sur le pont Charles. Ils ne se cherchent pas, ils sont tous deux en train de chercher quelque chose qu'ils ont perdu. Ils ne trouvent pas ce dont ils portent le deuil, mais ils se retrouvent face à face. Ils se disent que ce qu'ils ont perdu est toujours là, seulement ils ne le voient pas, parce qu'ils ont été habitués à voir les choses selon le vieil ordre établi. Ils ont été habitués à voir les oiseaux dans le ciel, les mots dans un livre, des rêves dans la nuit. Un jour, ils se sont aperçus que les oiseaux ont déserté le ciel et que les nuits sont pleines de cauchemars. Ensemble ils vont jeter le poids de leur perte dans le fleuve. Il ne coule pas au fond de l'eau, il flotte. Ils le regardent dériver. Et soudain, leur regard change. Ils ne voient plus des oiseaux dans le ciel, des mots bien alignés dans une page, des rêves pelotonnés dans le sommeil. Ils voient des mots qui filent à tire-d'aile dans la nuit, comme des oiseaux de papier qui se sont arrachés des gluaux de l'évidence et volent au loin, vers l'aube, pour picorer la pomme rouge du soleil.

(Linda Lê, Personne)

.

Got the blues

2007-08-15T22:30:00.000+02:00

.
Plieras-tu ?!

Pourquoi la physique, par exemple, parle-t-elle de trois couleurs fondamentales ? Nul ne peut nier l'importance du rouge. Mille preuves témoignent de son rôle élémentaire. On pourrait objecter contre le jaune que dans le spectre il est voisin du vert. Mais le vert qui résulte, soi-disant, du mélange du jaune avec une couleur que l'on ne peut nommer, doit être considéré avec circonspection, bien qu'il ait la réputation d'être bon pour les yeux. Inversons les faits ! Une couleur qui a sur l'oeil un effet bienfaisant ne peut être constituée par des composantes dont l'une est l'élément le plus destructeur, le plus hideux, le plus absurde que l'on puisse imaginer. Le vert ne renferme pas de bleu. Disons paisiblement le mot. Ce n'est vraiment qu'un mot, rien de plus, pas autre chose et surtout pas une couleur fondamentale. Il est évident que le spectre cache quelque part un secret, un élément qui nous est inconnu et qui, à côté du jaune, joue son rôle dans la création du vert. Ce devrait être la tâche des physiciens de le découvrir. Ils ont des choses plus importantes à faire. Chaque jour, ils inondent le monde de rayons nouveaux, provenant tous du spectre invisible. Pour les énigmes que pose notre lumière réelle, ils ont trouvé une solution élégante. La troisième couleur fondamentale qui nous manque, que nous connaissons par ses effets et dont nous ignorons la nature est, à ce qu'ils prétendent, le bleu. On prend un mot, on l'associe à une énigme et l'énigme est résolue. Pour que nul ne perce à jour la tromperie, on choisit un mot inconvenant, frappé d'interdit ; on conçoit que les gens éprouvent une grande crainte à soumettre ce mot à un examen microscopique. Il sent mauvais, se disent-ils, et font un grand détour pour éviter tout ce qui se rapproche du bleu. Les hommes sont lâches. Là où il s'agit de prendre une décision, ils aiment mieux délibérer vingt fois, peut-être l'éviteront-ils à force de mensonges. C'est ainsi que l'on a cru jusqu'à nos jours plus fermement à l'existence d'une couleur chimérique que l'on ne croit en Dieu. Il n'y a pas de bleu, le bleu est une invention des physiciens. Si le bleu existait, les cheveux d'un assassin typique seraient de cette couleur. Comment s'appelle le concierge ? S'appelle-t-il le « Chat Bleu » ? bien au contraire : « le Chat Rouge » !

(Elias Canetti, Auto-da-fé)

.

Disque et poudre

2007-08-14T23:05:00.000+02:00

.
Comme une photo couleur

Le Soleil à long traits ardents
Y donne encore de la grâce
Et tâche à se mirer dedans
Comme on ferait dans une glace
Mais les flots de vert émaillés
Qui semblent des Jaspes taillés
S’entredérobent son visage
Et par de petit tremblements
Font voir au lieu de son image
Mille pointes de diamants

(Tristan L'Hermite, La Mer)
.

Sus !

2007-08-13T22:57:00.000+02:00

.
Un tambour, pour commencer.

La victoire sur soi-même : elle se passe de vos acclamations. Une action qui dédaigne tous les gestes désordonnés, qui refuse de se perdre dans les orages de la poussière et les remuements de dunes ; une action qui s'en tient à l'essence de nous-même, aux soins de la racine, à la culture profonde de notre vigne, à la santé du cep, voilà, mon fils, l'acte qui compte. Le seul orgueil d'en avoir fini avec toutes les ambitions vaines, et d'être le feu qui fait oraison à la lumière. Se conquérir sans cesse, pour atteindre à la connaissance suprême dans le suprême amour. Et, dans le rien de tout, faire porter à ce néant la fleur d'un sourire qui ne doit pas se flétrir, voilà des conquêtes.

(André Suarès, Voyage du Condottière)
.

Akènes

2007-08-12T22:42:00.000+02:00

.
La « réalité » est aux doigts de cette femme qui souffle à la première page des dictionnaires.

(André Breton)
.

Au départ d'un anneau d'or

2007-08-11T22:08:00.000+02:00

.
Caillou plat bondissant sur le bief

L’espoir luit comme un brin de paille

Comme une étincelle d’or sur les neiges d’antan

Comme les voiles au loin descendant vers Harfleur

Jusqu'à l’autre océan où la splendeur éclate.

L’espoir luit comme cette eau courante

Qui baigne les mains silencieuses

Traçant de lentes lignes claires.

(Jean-Michel Maulpoix, Une salve d'avenir)

.

Las...

2007-08-10T22:33:00.000+02:00

.
Et la nuit.

tout le jour
j'ai lutté.

Frappé les mots, froissé
les mots
dans leurs jointures.

Qu'ils résistent, qu'ils
cèdent,
je reste seul.

Je
recule
jusqu'au silence.

tout le jour,
sans jamais savoir.

Sans
voir plus loin.

(Claude Esteban, Le nom et la demeure)

.

Tanches et hotus

2007-08-09T22:23:00.000+02:00

.
Où est le pêcheur ?

Aujourd'hui combien d'heures tombent, tombent
dans le puits, dans la nasse, dans le temps :
elles sont lentes mais ne prennent de repos,
elles tombent, se rassemblant
au début comme des poissons,
puis comme des pierres lancées ou des bouteilles.
En bas, les heures
avec les jours s'entendent,
avec les mois,
avec les souvenirs fumeux,
avec des nuits désertes,
des femmes, des habits, des trains et des provinces,
le temps
s'accumule, et chaque heure
se dissout en silence,
s'effrite et choit
dans l'acide aux vestiges,
dans les eaux noires
dans la nuit sens dessus dessous.

(Pablo Neruda, La rose détachée)

.